Poemas de Historias
lunes, 15 de agosto de 2022
Sospecho que te encontré
lunes, 11 de julio de 2022
Invierno 2022
Comienzo de invierno blanco, verde y gris,
sonrisas nerviosas y música en vivo contando de causas, azares y luchas,
cabeza en el hombro y voz incansable.
Invierno abrazador, tibio con aire acondicionado y combustible fósil,
con resonancia, versos y oráculos,
sin sueños más que la tranquilidad de finalizar un día feliz,
sentir lejos, sin conocer ni involucrarme,
sin más que 110 kilómetros
canciones y fantasmas revoloteando por doquier,
sobre sensaciones inexistentes.
Invierno frío, más blanco que gris,
con espumante y copa de cristal,
más versos y besos,
sin frío bajo cero.
miércoles, 11 de agosto de 2021
Quitar
Me quitas todo,
La música, el amor y el pelo,
Mi autonomía, la paternidad, ser quien quiero; la juventud y mi caminar de pato:
Las muecas, la sonrisa simétrica y la alegría genuina.
Extraño guitarrear, no quiero sentirme un mueble, ser un experimento sinónimo de éxito médico, quiero trabajar en lo que me gusta.
Me encantaría saber el objetivo de estas…
domingo, 9 de junio de 2019
Fin sin fin
viernes, 10 de mayo de 2019
La Torre de Babel de Lu
domingo, 10 de marzo de 2019
Ese soy yo
y yo junto a un café y un cigarro,
la luna me mira y me mira,
el reloj avanza,
el humo se diluye,
soñé con una familia,
un hijo,
ni siquiera un perro ni un árbol,
soñé con un rumbo,
ahora sólo está mi cigarro, el café y la soledad,
ahora sólo está el vacío.
Sé que el tiempo sigue corriendo,
el destino me sigue poniendo a prueba,
como una obsesión enfermiza,
cada día menos estrellas,
y la emperatriz se esconde de mi,
no quiero volver a soñar,
la verdad, simplemente no quiero.
Soy yo, simplemente soy yo,
el que estúpidamente respira por otros,
el que busca ombligos que adorar,
el que brilla y oculta su luz,
el que saltaba de precipicios,
el que ama sin límites,
el que grita en silencio,
el yeta del puerto,
el odiado por el mar,
soy el que cree en las energías,
el que tiene fe,
soy el que se derrota por 5 minutos y que se pone de pié como puede,
el mismo de los 26,
al que le cortaron los sueños con una píldora,
el niño de campo,
el bufón,
el que existe y respira,
el que pide un rol.
martes, 29 de enero de 2019
Amar a solas
un perro nuevo
un ataúd que cree sentir,
un gato que sueña en después de agosto.
Vivo de espejismos,
de palabras vacías miradas a los ojos,
Piel y dormir, piel sin cariño, piel sin amor.
Soy el niño de los 12,
el que escribía en las murallas,
vuelvo a la infancia,
pero hoy cojeo.
Siempre la luna,
la maldita luna,
el calor y la torre de babel,
donde la comunicación jamás será virtud,
escritos de desahogo,
gritos de desesperación y angustia,
párpados ya cansados
y la sonrisa tatuada al exterior.
La unidireccionalidad es triste y real,
son espadas del perjuro,
son sueños sobre sueños,
irracionalidad enquistada,
estupidez de creer.