Gritos

Soy un verso amordazado por la razón,
un grito desesperado en una pradera desolada,
soy lo que desde niño quise ser,
un entuerto entre mil cosas no logradas,
gritos y más gritos
realidades difusas
realidades en penumbra.

Paren de gritar,
de reír en mi momento de dolor,
en la suciedad del cemento
anhelando la limpieza de la tierra.

Frío y tercianas,
errores y horrores,
todo va mutando,
creciendo y destruyéndose,
gritemos en conjunto,
quizás así mi penumbra se transforma en sol,
gritemos con el mismo ritmo,
saltemos al precipicio y busquemos la libertad.

Sobreviviente

Soy un sobreviviente del tiempo,
de la conducción excesiva,
de las amigas pequeñas,
de los corazones lejanos
y de la cercanía a kilómetros.

Soy un sobreviviente del mundo,
de cada movimiento de rotación,
del tagadá cerebral,
de los masajes unidirecccionales.
sobrevivo al tiempo y al espacio,
a la frustración constante,
a la adrenalina y la abstención.

Soy un sobreviviente de las urbes,
de Santiago, Concepción y Chillán,
de Serena, Temuco y Osorno,
de Arica, Antofagasta y Ancud,
Sobreviviente del calor y los insectos de Asunción,
de Tacna, Foz y Mendoza,
Sobreviviente especialmente de Rengo, Pichidegua y San Vicente.

Sobrevivo y respiro con profundo cuidado,
que las paredes escuchen cada paso dado,
con temor a los desmayos
y esperanza del tiempo que mira por la ventana,
y que susurra tan despacio que no la puedo escuchar.

Saludo

Saludo a la mundana gente que corre,

a esos de los lunes a las 9:30,

los que olvidan para quienes viven,

y se creen los dueños del estrés y la desesperanza.

Saludo a los cuerpos que reposan frente al alma,

los criticados,

esos a quienes las ideas fluyen junto con el excesivo ocio,

los que practican danzas matutinas de placer y descanso posterior,

los que realizan gritos interruptus mientras suenan los teclados en las oficinas.

Saludo a los que saludan de buena voluntad,

a los conscientes del prójimo,

a esos que no duermes sin saber del caído en desgracia,

a los que usan su inteligencia y sabiduría para el resto,

esos que tienen muchas veces alma de mártir,

aquellos personajes que usan el altruismo como estilo de vida.

Me saludo a mi mismo, 

al más puro estilo de Walt Whitman,

ni me celebro ni me canto,

me miro a los ojos frente a frente,

y despliego frases soeces al sobreviviente,

Vuelvo a gritar en silencio,

luego de haber descubierto que esos gritos también se escuchan.