Soy un tipo que ama unidireccional,
un perro nuevo
un ataúd que cree sentir,
un gato que sueña en después de agosto.
Vivo de espejismos,
de palabras vacías miradas a los ojos,
Piel y dormir, piel sin cariño, piel sin amor.
Soy el niño de los 12,
el que escribía en las murallas,
vuelvo a la infancia,
pero hoy cojeo.
Siempre la luna,
la maldita luna,
el calor y la torre de babel,
donde la comunicación jamás será virtud,
escritos de desahogo,
gritos de desesperación y angustia,
párpados ya cansados
y la sonrisa tatuada al exterior.
La unidireccionalidad es triste y real,
son espadas del perjuro,
son sueños sobre sueños,
irracionalidad enquistada,
estupidez de creer.
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