Hoy

Soy tristeza, soledad y esperanza,
Soy eterno mientras duro,
Trascendencia cero,
El circulo se achica,
Disminuido, 
Segundo a segundo,
Todo se destruye,
Reseteo,
Parece que comenzamos de cero,
Volvemos a perder
El desapego,
Las luciernagas intermitentes,
El ave Fénix nuevamente.

Las historias del escritor

Soy verso y mar,
Y el escritor insiste en hablar y hablar,

Me trae al campo, al suelo, a la tierra.
Persiste en contar sobre sus libros

y romper la magia de las letras en sopa ordenada.
Historias de mala Rosa
Tan mala como tú,
De un vendedor de pájaros,

de una vendedora de esperanzas rotas.

El escritor hace reír con historias de anarquistas,
Con elementos nortinos llenos de sol cargante,
Con prostitutas y salitreras,
Con paradigmas cafés
De un Antofagasta que me ha quitado sueños

me ha regalado versos

y en los segundos de nostalgia

me han hecho olvidar

tu mundo de limones, pomelos y paltas.

No te restrinjas con las limitaciones de los normales,

Con los versos creativos de Rivera

O con las crónicas pintorescas de Lemebel.

No te limites con tu inconsciente y tus miedos,

Con tu postura rígida que hace perder lo que quieres,

O lo que aún no descubres que quieres.

El escritor habla de los sueño,

Y miles de lame botas le preguntan sobre el futuro,

La clave del éxito,

Y la técnica de sentir.

Sí... sentir.

Gritos

Soy un verso amordazado por la razón,
un grito desesperado en una pradera desolada,
soy lo que desde niño quise ser,
un entuerto entre mil cosas no logradas,
gritos y más gritos
realidades difusas
realidades en penumbra.

Paren de gritar,
de reír en mi momento de dolor,
en la suciedad del cemento
anhelando la limpieza de la tierra.

Frío y tercianas,
errores y horrores,
todo va mutando,
creciendo y destruyéndose,
gritemos en conjunto,
quizás así mi penumbra se transforma en sol,
gritemos con el mismo ritmo,
saltemos al precipicio y busquemos la libertad.

Sobreviviente

Soy un sobreviviente del tiempo,
de la conducción excesiva,
de las amigas pequeñas,
de los corazones lejanos
y de la cercanía a kilómetros.

Soy un sobreviviente del mundo,
de cada movimiento de rotación,
del tagadá cerebral,
de los masajes unidirecccionales.
sobrevivo al tiempo y al espacio,
a la frustración constante,
a la adrenalina y la abstención.

Soy un sobreviviente de las urbes,
de Santiago, Concepción y Chillán,
de Serena, Temuco y Osorno,
de Arica, Antofagasta y Ancud,
Sobreviviente del calor y los insectos de Asunción,
de Tacna, Foz y Mendoza,
Sobreviviente especialmente de Rengo, Pichidegua y San Vicente.

Sobrevivo y respiro con profundo cuidado,
que las paredes escuchen cada paso dado,
con temor a los desmayos
y esperanza del tiempo que mira por la ventana,
y que susurra tan despacio que no la puedo escuchar.

Saludo

Saludo a la mundana gente que corre,

a esos de los lunes a las 9:30,

los que olvidan para quienes viven,

y se creen los dueños del estrés y la desesperanza.

Saludo a los cuerpos que reposan frente al alma,

los criticados,

esos a quienes las ideas fluyen junto con el excesivo ocio,

los que practican danzas matutinas de placer y descanso posterior,

los que realizan gritos interruptus mientras suenan los teclados en las oficinas.

Saludo a los que saludan de buena voluntad,

a los conscientes del prójimo,

a esos que no duermes sin saber del caído en desgracia,

a los que usan su inteligencia y sabiduría para el resto,

esos que tienen muchas veces alma de mártir,

aquellos personajes que usan el altruismo como estilo de vida.

Me saludo a mi mismo, 

al más puro estilo de Walt Whitman,

ni me celebro ni me canto,

me miro a los ojos frente a frente,

y despliego frases soeces al sobreviviente,

Vuelvo a gritar en silencio,

luego de haber descubierto que esos gritos también se escuchan.

Nueva sonrisa

Hoy desperté soñando con una nueva sonrisa,
con ojos pardos,
exactamente a la altura de mis ojos,
ojos sinceros y lindos.

Hoy soñé con ser un poco feliz,
con esperanzas de un recorrido de domingo,
esos domingos entre Concha y Toro y Londres,
noches de chorrillanas y mil palabras por segundo.

Recorrer y conocer,
conversar y conversar,
mirar con lejanía del terror a lo mismo,
con la sabiduría de la templanza.

Es un todo que no se debe buscar al destino,
que lo observo casi con delicia,
situaciones que guardo en la memoria
y que sólo disfruto,
esbozando ahora una leve sonrisa.

Avestruz

Hoy recuerdo una avestruz,

una simple y plumífera avestruz,

de esas que la mitología explica que esconde su cabeza,

como los niños cuando se tapan los ojos para que no los encuentren.

No más sensaciones

ni buscar agua en lo café del desierto,

creer en sensaciones y piel,

caricias y calientasopas tradicionales.

No creeré más que en mi,

en ilusiones propias y en la soledad de mi tranquilidad,

versos, besos, caricias y vida lanzada a la chuña,

al viento, al olvido 

y a los cerros de escritos con finalidad sólo melancólica.

No me gusta ir al oriente mirando al occidente,
querer un beso esperando sólo un cariño,
Como los lacayos que mueres besando los pies de los reyes
y mueres esperando tener un título nobiliario.

¿Tu crees que la realidad es real?
o que lo que pasa por mi piel es real,
o simplemente si ¿puede ser real una amistad con atracción?.
Las cosas tal como las veo,
odioso por pisar el suelo
y contento por seguir con mi camino.